И так некрасиво мы падали навзничь…

«Свадьба» разведчиков

...И снежком припорошено.

В клубе фильм о весне.

Мы – в засаде.

Непрошеный след пролег по стерне.

Поскорей бы припудрила нашу

                          стежку зима.

Тучи-брови нахмурила злая

                          теща-война.

Что ни ночь женихаемся с ее

                   дочкой – судьбой.

Та на вид бесприданница

                     и торгует собой.

Вот под утро нагрянула вражья

                            стая – сваты...

Свежи трупы в проталинах. Выдь,

                           зима, замети.

Маскхалаты промокшие липнут

                             к нашим рукам,

Как отавою скошенной смерть идет

                                     по валкам.

Крошево – белым в красную згу...

                    Выкупали недешево...

Как забыть? Не могу.

Не желали мы большего -

                возвратиться бы всем

В ту «Артельную»* вотчину

                 да проспать опохмел.

И не впасть в то запойное торжество

                             слова «смерть»...

Мы ж разведка – убойная.

Как до свадьбы успеть.

Залечить, исповедаться,

                 подскажи, серафим!

Сплошь седмица-метелица...

             И не сон, и не фильм.

...И снежком припорошено.

_______________

* «Артель» – позывной разведроты.

 

Клеймо

Как крохи собирают по скатерке,

Я в памяти события ищу...

Мной на подкладке вытравлен

                                 был хлоркой

Двух юных дат отчаянный прищур.

Как будто время прятал впрок

                                и в «нычку»,

Теперь – верни, теперь -

                               поди достань...

Вспять – двадцать пять, сопит он,

                         стиснув спичку,

Теперешний афганский ветеран.

Пронзить бы кипу лет

                            навылет взором,

Подшиву белой ниткой прикусить,

Вдохнуть тот миг, пропахший

                               белым хлором,

И Костю – замкомвзвода -

                                       воскресить...

Сопение над первой цифрой -

                                               «восемь»...

Неровной вышла циферка – скривил.

Славна была в тот год златая осень

С оттенком броским Спаса на крови...

В подвале медсанчасти много хлора –

Весь пол усыпан. Хлорка словно снег.

А на снегу – убитые. Их трое.

Им больше не поможет оберег...

А я – еще не видевший душмана...

А нужно бирки к трупам привязать.

Вот циферка и вышла та с изъяном -

Страх вперемешку с хлором лез в глаза...

Вторая цифра поровней — «четыре»...

Предтеча мест у черта на рогах,

Мы в те места известные сходили,

Хотя нас и не звал туда Аллах...

Во фляге не вода – раствор таблеток,

Глоток горчащим хлором отдавал...

Уже не за горой Панджшера лето

С привалами на духовских коврах.

За те привалы дорого платили,

Господствуют высоты на войне...

Кто дал нам впрок ту стойкость,

                                 силу тиглей -

Не стать золой в той адской стороне.

А мы о том Аллаха не просили…

Восьмерка, третья цифра, -

                                     тот же хлор.

«Восьмеркой» вертолет

                            мы окрестили,

Но это, брат, отдельный разговор...

У каждого своя «хэбэшка». Шкура.

Клеймение – приказ и ритуал.

Кому-то воевать – его натура,

А кто-то в пекло временно попал.

И как узнать, что вытравил

                                  Всевышний

На кармовой подкладке у судьбы...

На каждый день нам по два

                              кинут лишних –

Не знаем, где их смогут раздобыть.

И шесть. В последней цифре

                                   много яда.

«Шестерка», «сука», «дьявол»,

                                  зло и месть...

Иудством испытанье после ада,

Чтоб правильно понять,

                         что значит честь...

Вернулись мы, клейменные

                                   с изнанки,

Войны клеймо драло и жгло нутро.

Вишь, сколько их – могилок

                               ветеранских...

Сомненья есть, повинен ли

                                   в том хлор...

От спичек коробок и горстка хлорки,

Огрызком спички росчерк по судьбе...

Две крохи-даты с жизненной

                                              скатерки...

Испытано. Афганом. На себе.

 

27.07.85

Был день. Мы нарвались.

Шли узкой ложбинкой,

Подставились малость макушкой

                    и спинкой.

Нас били, не жалясь,

 сильней распаляясь

От наших смертей,

 без лишних затей.

Мы пули ловили.

И так некрасиво мы падали навзничь

 и корчились криво,

Рвались суетливо из раненых тел,

Впадавших в паралич от наших

смертей, без лишних затей.

Они не спешили.

На небе решили – им все

разрешили – оттуда видней...

А мы не пожили, и мало грешили.

И камни крошились от наших

смертей, без лишних затей.

Но мы не забыли.

Мы в щели забились.

Клыки обнажились –

попробуй добей .

На, выкуси, сволочь!

День вычерним в полночь –

Нет света тебе от наших смертей

без лишних затей.

К дувалу пробились.

Не просим мы милость –

свое мы берем.

У нас получилось.

Мы в жизнь просочились –

теперь не умрем,

Оставив чертей без наших смертей

без лишних затей.

У нас получилось.