Поэтический форум. Владислав Бударин

Но, начав читать увесистый том, оторваться уже не можешь, словно это дневник современника, который, в отличие от многих, врать принципиально не хочет. И пусть подборка его стихов словно нарочно избегает расчета на читательский успех (ибо стихи первого ряда соседствуют со стихами второго), он побеждает в главном: в его поэзии есть нечто такое, что не купишь ни за какие деньги. В сущности, он ставит «вечный» неразрешимый вопрос: «быть или не быть?». Быть — значит видеть свое бессилие перед злом. Не быть — значит согласиться с тем, что зло непобедимо. Вот почему он — русский человек, русский поэт, и жизнь, в которой он нам «признается», – очень, знаете ли, наша, русская жизнь: одновременно талантливая, безалаберная и трагичная. И счастливая тем русским счастьем, о котором не знаешь что и думать. И еще одно сообщение: Владислава Бударина, о котором идет речь, члена Союза писателей России, пожизненного строителя, очень высоко ценил другой наш прекрасный ставропольский поэт, недавно ушедший из жизни, Владимир Мосинцев. Даже некоторым образом «завещал» нам его — как Поэт Поэта.

Владислав Бударин

Я болен Россией

Упавшая звезда лежит передо мной,

Беспомощная в черной грязной луже.

Лежит в грязи звезда, а людям – все равно -

В стране, где никому никто не нужен.

Упавшая звезда мне тоже не нужна -

Мне вообще до звезд давно нет дела,

Но вот лежит в грязи беспомощно она,

И сердце отчего-то заболело…

Мне скажут: «Эй, мужик! Чего ты лезешь в грязь?

Здесь чистеньким не всем хватает места…

В другой раз будет думать, прежде чем упасть!

К тому ж в твои года ли думать о невестах?..»

И все же лезу в грязь, беру в ладонь звезду,

Сую ее в карман пальто небрежно,

Чтобы она, уже познавшая беду,

Мою не ощутила боль и нежность.

Чтоб засияла вновь, когда сгустится тьма,

Она на безразличном небосклоне

И чтоб могла сказать: «Я поднялась сама»

И с гордостью несла свою корону.

А я?.. Да звезды мне до лампочки давно…

У них судьба и жизнь совсем иная…

Лишь изредка взгляну на звезды сквозь окно,

А где из них какая — я не знаю.

***

Я болен Россией: и той, что за Доном, за Волгой,

Но больше моей, что лежит в перепутье дорог,

Страной вольнолюбцев, поборников чести и долга,

Той самой, где правят лишь чистая совесть и Бог.

Я болен моими степными краями и небом -

Они и во мне, и вокруг, но, куда ни взгляни,

Тоскливая быль и с годами забытая небыль

Сливаются в ждущие лучшего времени дни.

В озябших от северных ветров и гиблых поветрий

Полях моей Родины зреет полынная грусть,

И тянутся к небу берез беззащитные ветви

В надежде собой защитить беззащитную Русь.

Здесь мало березок, им здесь непривычно и трудно:

Средь местных колючих акаций и буйных кустов.

Здесь, в этих краях, и России моей неуютно,

Но здесь похоронены предки, построен мой дом…

Мне ехать по свету, искать себе новое место,

Которое, может быть, станет когда-то родным,

И глупо, и страшно, и, как ни крутите, бесчестно…Уеду…

А край мой родимый?.. Что станется с ним?

Наверно, в далекой России — за Доном, за Волгой –

Меня не поймут (нынче трудно друг друга понять)…

Я буду жить здесь по законам сыновнего долга,

Чтоб дом и Россию мою не посмели отнять!

* * *

«Народ не читает», — повсюду твердят.

Посмотришь: да вроде бы все же читает…

Вот только ни пенсий теперь, ни зарплат

На книги народу, увы, не хватает.

Пока, рулевое скрутив колесо,

Правители катят с горы наудачу,

То ль книгу купить, то ли хлеба кусок -

Нам выбора нет, и ответ однозначен.

Что ж, тут не поспоришь, ведь книга и хлеб

Из самых далеких других измерений.

Ведь книга затем лишь нужна на земле,

Чтоб вспомнить о лучшем в былых поколеньях.

Писатель в России - кто это такой?

Он медик, строитель, геолог, ученый?..

А может, он житель «страны дураков»,

Романтик, заветной мечтой увлеченный?

Стою у погоста в каком-то селе

И кажется мне — я стою у могилы,

В ней – мощи поэзии в стылой земле,

Которую здесь от людей схоронили…

* * *

Степашка Разин жизнь прожил красиво:

И погулял, и утопил княжну…

Все сделал так, как водится в России,

Чтоб разорить и удивить страну.

И хоть казнили Степку негуманно,

Но жалко, что теперь так не казнят…

Теперь вот Степка в бронзе, под охраной,

И не простить его, и не изгнать…

Демонстрация

Шумит толпа.

Все — брат на брата…

Призыв:

«Айда на баррикады!»

В толпе: «Зачем?..»,

«А что дают?»,

«А что, покажем им, ребята!»,

«Да, ну…», «Кому?..»,

«А вдруг солдаты?..» -

И все друг другу морды бьют.

Одиночество

Сереет медленный рассвет,

Туман клубится над рекою.

И никого в округе нет,

Чтобы лишить меня покоя.

В хрустальной утренней тиши

Бреду по росному прибрежью.

Как чудно в этой жить глуши

И как легко здесь быть безгрешным!

Здесь я, река и тишина,

Да вот еще рассвет туманный.

Мы тут живем, и все у нас

Без принужденья, без обмана.

А мне безумно хорошо,

На берегу реки безлюдной.

И я молю, чтоб не пришел

Сюда еще один приблудный.