Поэтический форум

* Ферзевый гамбит

Большинство не воины - подранки.

По-иному быть и не могло.

Сельские и те мотать портянки

не умели толком.

Сапогом стирали в кровь носки и пятки –

трудная наука - воевать.

Мы ее постичь сумеем вряд ли,

пешки мы с позиции е2.

До ферзей едва кто дослужился,

рядовой - и званье, и судьба.

Е4! – «взять и закрепиться!» -

бой не долог. В основном - ходьба...

Уф, е5... Нет силы для восторга:

«Первый, первый! Наша высота!

Что? Вперед? - но там же нет дороги,

понял, есть!» - едрит твою та-та...

Чем весомей цель, тем больше пота,

крови не считают. Есть! Е6!

Что, герой? Пехота как пехота?

Влезли там, где невозможно влезть.

На е7? Приказывают? - Просят.

Просят, значит, надо. И ползем.

Это ж, блин, почти что к Богу в гости...

Там поймем, кто пан, кто чернозем...

Мат врагам, а нам одно - Победа!

Не дошли. Е8 не по нам...

На броню спускаемся. А следом –

наша слава. С кровью пополам.

И опять позиция простая,

нам досталась точка на d2.

Ждем. С е2 соседи выступают.

Если что, мы рядышком, братва!

Нет, в момент их выход отменили,

наш король сыграл иной дебют.

В нем, мы знаем точно, без идиллий,

нас на d4 всех убьют...

Аже не сносили новых бот мы,

но зато посмертно наградят...

Где ты, ферзь, что вышел из пехоты,

Бога видели - не видели тебя...

___________________

* Ферзевый гамбит - вариант начала партии, предусматривающий жертву ферзевой пешки.

Надо-надо

По сусекам скребет жизнь терпенье и силу.

Надо-надо дожить, донести, доподнять...

Распилили дотла мою веру в Россию,

надо-надо... Хотя б до скончания дня.

А ведь верил. До жил, до венца беззаветья,

до последнего вздоха, до капельки, но...

Кто же выбил все это, какой такой плетью?

Надо-надо... Хотя б поквитаться с войной.

Поквитаться за все. Кто кого!

Без соскоков!

Проигравшему - смерть?

Хуже - слабости срам.

Если честно, то мы

допридумали столько,

сколько выдать не смог нам

за службу Афган.

Загнобили себя мы зловонным синдромом,

согласились, что нас победила война?

А ведь там-то мечталось: «Добраться

б до дома, и тогда...»

Что тогда? Дайте льготу? Эх, ма...

Вместе с прожитым в быль уплывает надежда,

говорят, без нее больше нечего ждать,

вот и лица друзей вспоминаю все реже...

Надо-надо... Еще не пришли холода.

Но не слышится песнь, а дорога туманна,

да не плавятся камни

давнишних обид,

И фатальность гнетет, безысходность тиранит...

«Надо-надо...» - чуть слышно трепещет в груди.

И решаюсь на шаг, на поступок, на дело,

я - та точка опоры! Способен! Живу?

Не пора ли зажить, как в Афгане хотелось?

Надо-надо... Ведь я человек. Наяву.

В том разгаре метаний, свершений, поступков

и других проявлений и черт бытия

не забыть бы прибрать холодеющий трупик

близкой детской судьбы, в коей папа есть я.

Скрытый 25-й кадр

Короткий фильм - два года жизни,

сюжет - афганская война.

Мне восемнадцать - сын Отчизны

(да-да, была такой страна).

Альбом солдата - раскадровка,

случайность - смелый режиссер.

Не реквизит, не постановка -

импровизация средь гор.

На тему боя. Ради жизни.

Всех кадров мне не сосчитать,

Пускаю память в принтер мыслей,

И по живому прет печать...

Как охра осени, листочки

желтит те кадры старина.

На обороте нет ни строчки,

лишь крупный план: война, война...

В минуту их двадцать четыре.

Мелькают снимками войны...

И вдруг уколом, словно шило,

какой-то кадр со стороны,

Нет, показалось, быть не может...

Очередной бежит виток.

И снова чувствую я кожей

войны смертельный холодок.

Вот бээмпэшка крупным планом:

Подрыв. Фугас. На фоне гор.

Где это? Знамо где - в Афгане,

как хитрый глаз мигнет курсор.

А вот пятном на плащ-палатке

бьет камнем в лоб мне крупный план.

Кровь, это кровь! - орет догадка,

ноль двадцать первым стал пацан!..

Вновь крупный план. Пленен предатель -

Угасший вид и загнан взор.

Ему б рвануть себя гранатой,

А он не смог. Ждет приговор.

А это знамя полковое.

Полк по заслугам награжден.

Эх, фото классное какое!...

А следом - траур, вынос ждем...

И вновь укол! Каленым! Матом

Мне не унять густую боль...

Я говорю тому солдату - себе:

«Ты раной лечишь соль».

А там иное нас лечило,

Но было скрыто в череде бесстыдства, ненависти, гнили...

И выжили мы в той беде назло войне.

И то, что снято, как уцелело, расскажи...

И есть ли кадрик двадцать пятый,

В котором не война, а жизнь?...

Простывший плов

Пьян, как глупый звонарь, не читающий старые святцы,

Я сидел под орехом за новым дубовым столом.

А напротив меня - друг, с которым успел попрощаться,

но он выжил, и вот повстречались - опять повезло.

Зазвучал сквозь помехи - почти неразборчиво - голос,

это давеча, словно сквозь годы, принес мне его телефон,

вмиг в виски и в глаза словно впились голодные осы,

а под сердце вдруг ткнуло до спазма короткое: «Он!».

Суетилась жена, этот стол на двоих накрывая,

начиняла с душой душу карпа и душу гуся;

и огурчики тож, что томила в рассоле заране, пригодились.

Картошка в укропе измазалась вся.

Я, как черт, жег казан на костре, распаляя капризное пламя,

В казане так шкварчало, что слюни - цунами во рту...

А дружок вспоминал - мысля вслух - обо мне и Афгане,

и катились слова в теплый вечер, как жидкая ртуть.

Я успел позабыть, а быть может, дружок что прибавил,

вроде, было такое, а может, и не было... Нет?

Словно ели мы память, как плов, прямо с блюда руками

и горели в аду, что пылает в нас столько-то лет...

И добавил свое, словно басму зирою приправив,

и откуда во мне отыскалось то множество слов...

Этот ужин прошел в нарушение всяческих правил,

и на блюде простыл позабытый нетронутый плов...

Ночь просыпала звезд, словно сахара брызги в кагоре,

Утопали желанья в усталости поздних сверчков.

А мы все смаковали засады, подрывы и горы...

Снова прожита жизнь... Как картинка единым мазком...

За дубовым столом пропитались мы истиной мыслей...

Как когда-то стрекозы, присев на гранитный излом,

вязли в смолке веков, отхлебнувши янтарного смысла...

Или это война разогрела рассыпчатый плов...