Поэтический форум: Ольга Кирсанова
Зачем тебе Париж?
Париж
Париж. Приснится же Париж.
Ты там паришь, царишь, творишь
И по-французски говоришь,
Мечтая тихо о шале -
Чтоб жить спокойно на земле -
В глуши, в тиши, от всех вдали,
Чтоб розы под окном цвели…
Ты там царишь, паришь, творишь.
Париж…
Зачем тебе Париж?
Качели
На увитых
Цветами
Качелях
Я забыла тетрадь
Со стихами
И ушла.
Перелистывал ветер
Перечерканные страницы,
И, шепча позабытые строчки,
Поднимался и бился в окна,
И, в листве затихая, плакал…
Я ушла,
Я ушла,
Ушла.
- Нытику-ветру
Наперерез
С качелей цветы соберу
И где-нибудь посреди Пер-Лашез
Памятникам подарю.
- Мертвое - к мертвым,
Живые ушли,
Качелей давно уже нет.
Только
Аэропорт Орли
Ждет.
И не гасит свет.
Когда она соскучится
Когда она соскучится...
С разбега обнимет за шею,
уткнется носом в плечо
(ее волосы пахнут морозной улицей).
Говорит что-то быстро - еще и еще.
Он, к ней наклоняясь,
немного сутулится,
Отвечает чуть-чуть невпопад -
Чтобы только продлить разговор.
Поглощает слова снегопад.
Ее феи и эльфы уже разожгли
свой костер,
Их танец сплетается в хитрый узор
И никак не закончится.
А перед ним - коридор,
Белые стены палаты. Уборщица...
Нет. Будет оранжевый свет,
Глубокое кресло и плед.
Он выпьет некрепкого свежего чаю
С ее новыми сказками.
Сегодня они оживают.
Портреты
Канатоходец
Сети - уловки.
Жалкий уродец.
Без подстраховки -
Канатоходец.
Выше и выше,
без остановки.
Головы -
крыши.
Спины -
веревки.
Птица -
змея.
Человек -
привиденье.
Небо -
земля.
Между ними -
паденье.
Вниз -
мостовая
слепо
о камни.
Ввысь -
доставая
небо
руками.
Шут
Пора уже снимать парик
И тихо уходить с манежа.
Уже срываешься на крик,
А шутки все острее режут
Живое. По больному. В кровь -
В лохмотья, в лоскуты, до кости.
И нет уже ни слез, ни слов,
И не хватает даже злости,
И надоело вечно пить -
Чтоб ненадолго рухнуть в кому.
А дверка с надписью «exit»,
Мерцает в темноте зеленым.
Заклинатель дождя
Короткая юбка из листьев бамбука
Тебя не спасет от палящего зноя,
Короткая юбка танцует на бедрах
В дрожащем от зноя воздушном потоке,
А черное тело, покрытое маслом
Кокосовой пальмы, смеется от света,
И серая тень под ногами, как коврик,
Горячий песок не остудит нисколько.
Смотри, не сожги свои нежные пятки!
Танцуй не спеша, чтобы не утомиться -
Дрожаще-пружинные ритмы родятся
В скользяще-лоснящихся телодвиженьях.
Усилится зной, и забьют, как тамтамы,
В висках застучат и в ушах отзовутся
Гремящие отзвуки жадной пустыни,
И черное тело на белый песок
Опустится с первыми каплями ливня!
Бонапарт
Туш, маэстро! К Святой Елене отправляется теплоход -
Белоснежный красавец-лайнер!
Даже бриз от восторга замер.
Отдают швартовы. Плывет.
Берега застыли, как стены
Крепостные,
Как часовые.
Машут флагами на прощанье
Провожающие - в слезах.
Он не сгинет в пути, как «Титаник»,
Не собьется с курса в Бермудах.
Он плывет - величаво и плавно,
Он спокоен. Как снежный Будда,
Он вознесся над синей водою.
Напоследок закат, как чудо,
Полыхнет за его кормою!
И валы бирюзовые пеня,
Якоря бросая на дно,
Он предстанет Святой Елене…
Только тенью.
Бессмысленной тенью,
Позабытой давным-давно.
Полковник
Полковнику пишут, но письма к нему не приходят.
А почта? Наверное, снова курьер виноват.
В них - строчки невинные:о кораблях, о погоде.
О мальчике. (Снова просил к Рождеству автомат).
Давненько, полковник тогда еще был новобранцем.
Деревня у моря, затерянная в садах. Постой. Сеновал.
И девчонка простая - Констанца.
Растрепаны косы ее, и сухие цветы в волосах…
Он сплел ей кольцо из травинок, на палец надел безымянный.
- Пиши.
- А куда?
- Все равно. Я вернусь! Я пойму!
От старого пирса прохладой несло и туманом…
Пропела труба. Партизаны уходят во тьму.
А сколько их было потом?
Он уже и не вспомнит.
А письма? Писала, пока не погас ее взгляд.
Она-то ведь даже не знала о том, что теперь он полковник, -
Тот парень единственный, тот долгожданный солдат.
А мальчик? Он, слезы сдержав, автомат свой начистит.
Он будет искать. Он найдет - у него еще времени много.
Швырнет он ему на колени все эти ненужные письма.
Уйдет к партизанам. И прах он с сапог отряхнет по дороге.