ОБЗОР
  обзор •  проза •  поэзия •  мемуары
 Литературная гостиная "СП"


ОБЗОР

ПРОЗА

ПОЭЗИЯ

МЕМУАРЫ


2010 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2009 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2008 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2007 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  

2006 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  

2005 г.
   01  03    04   
   05   06    07 
   08   09    11  
   12

2004 г.
   01-03    04  
   05    06-07  
   08-09    10  
   11    12  

2003 г.
  02-08  09-10     11-12  

2002 г.
  05-08  10-11  

Родные берега, чужие страны

Татьяна Третьякова-Суханова

Как уже писала «СП», известный ставропольский поэт, художник и врач – отметила недавно юбилей. Искренне желают Татьяне Константиновне Третьяковй-Сухановой творческого долголетия, исполнения желаний и надежд любящие ее читатели «ЛГ». По традиции «ЛГ» предоставляет слово юбиляру.








   Родные берега, чужие страны

Видела я, как прошел он в плаще,
Шляпой махнул мне и скрылся в толпе.
Полы плаща – словно крылья вразлет,
Шляпа, как облако, следом плывет.
Видела я – он сидел на скамье
В облаке-шляпе и крыльях-плаще.
Сделал приветствие взмахом руки,
Словно когда-то мы были дружны.
Там, за углом, есть один поворот.
Видела я – он стоял у ворот,
В золоте игл, что слетали с плаща,
Солнечный циркуль вращался луча.
Он – чужедалец, а я – пешеход,
Битый уж час все брожу у ворот.
Стрелки смежились. В футляре луча –
Облако шляпы и крылья плаща.
Видно, янтарного времени мед
Вытек до капли из солнечных сот.


         Тоска

Ее печать шероховата.
Сургуч ее не истребить.
Молчать – сто лет.
Любить – сто лет.
О воле думать – тыщу лет.
И горстка пепла так легка,
И обветшали рукава
Дорог и странствий.


          * * *

Оправленные синими кругами,
Как мной любимы вечности глаза –
Озера и моря, и океаны,
Родные берега, чужие страны,
И миг разлуки – раковина сна.


          * * *

Сколько их, спящих, на этой земле?
Не сосчитать и ни вам, и ни мне.
Сколько меж ними волнистых мостов,
Узами сколько скрепленных узлов.
Сколько длиннот не озвучено сном,
Сколько зыбучих течет в нем песков.
В сон уходящий – как будто навек –
Странником спит на земле человек.
Но за грядой уходящего сна
Сколько их, вестников ясного дня?
Праведных, грешных,
Зрячих, слепых,
Нищих, богатых, Певчих, немых.


          * * *
		  
Бело-розовые дали,
Бело-синие стволы
В дымке легких очертаний –
Не весна, а дух весны.

Бело-желтые разливы,
Полнолунные поля:
Не пейзаж – его мотивы,
Не напев – его душа.

Белокаменные храмы,
Разноцветие лучей…
Не картины – дух слияний,
Воздух Родины моей


          * * *

Был дням его исчислен срок,
И осень шла по следу лета,
Но как внезапен был уход,
Но как протяжно было эхо.
За черным росчерком дерев,
Омытый сном, еще тревожил
Чуть голубеющий апрель,
Где приложил к губам свирель
Небесный спутник перелета.

Ставрополь.





	

Главная | Новости | Свежий выпуск | Архив