ОБЗОР
  обзор •  проза •  поэзия •  мемуары
 Литературная гостиная "СП"


ОБЗОР

ПРОЗА

ПОЭЗИЯ

МЕМУАРЫ


2010 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2009 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2008 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  



2007 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  

2006 г.
   01   02   03  
   04   05   06  
   07   08   09  
   10   11   12  

2005 г.
   01  03    04   
   05   06    07 
   08   09    11  
   12

2004 г.
   01-03    04  
   05    06-07  
   08-09    10  
   11    12  

2003 г.
  02-08  09-10     11-12  

2002 г.
  05-08  10-11  

Это не сон?

Сергей ЕЛЕЕВ. г. Буденновск

День уже уходил. Солнце прощалось. Догорал небесный пожар. Звезды – глаза вечности – смотрели сквозь время и боль. И в груди моей уже не было места этому пьянящему восторгу и этой звенящей тишине. Она разливалась бескрайней красотой, и тонул в ней весь мир, весь без остатка, с тихой обреченностью рождения и смерти. Где-то, у самого сердца, начиналась жизнь.

Где-то, у белого камня, начиналась смерть.

…Оглянитесь, позади вас лежит пыль вашего прошлого. И вы стараетесь укутать себя этой пылью, залепить поплотнее глаза и уши, набить рот. Вы не можете без нее. Вы собираете ее в мешки и несете на своих плечах, сгибаясь под неимоверной тяжестью, и говорите, стонете, плачете: как тяжело, как невыносимо тяжело жить. И снова, и снова собираете эту пыль в свои мешки. А в редкие минуты отдыха вы мечтаете, убивая своей мечтой красоту.

Вы не виноваты. Вы так привыкли. Вас так взрастили, воспитали. Разве можете вы увидеть то, что вокруг вас; увидеть, как распускается подснежник, как поднимается солнце…

Зачем? Зачем тратить время на такой пустяк? Подснежник.… Экая невидаль. Есть гораздо более важные вещи: деньги и власть. А есть и еще более важные вещи: страдания. У каждого они есть – не важно, сколько денег и власти.

Но куда все это уйдет, когда вдруг встретится на вашем пути Белый камень? Куда?..

Оглянитесь. Мир так прекрасен и так откровенен. Не нужны никакие святые книги, чтобы убедиться в его святости и безгрешности. Чем виновата эта красота перед вами, что вы не замечаете ее, отрекаетесь, убиваете ее для себя? А потом поминаете ушедшие мгновения собственными слезами и несете, несете их прах в заплечных мешках.

…Милая дочка. Вчера ты была рядом, смеялась, играла, а сегодня… Твои игрушки еще стоят на окне. Они ждут тебя, твоих ручонок, твоего смеха, твоих поцелуев. Но где ты? Открой глаза. Открой.

Неужели это не сон?

О, да, если бы вы знали, что это ее последний день. Вы ценили бы каждое мгновение жизни этого единственного дорогого для вас существа, и, может быть, вы даже не нашумели бы на нее за то, что она мешала вам говорить по телефону.

Может быть…

Но увы. Вот она, лежит неподвижная, как тряпичная кукла на окне.

А скоро не станет и этого.

А скоро не станет и вас.

Оглянитесь.

Вы когда-нибудь видели, как прощается солнце?

*****

Горький привкус воздуха на моих губах сменился горьким привкусом земли. Тупая боль в груди отлетела, как белая птица. Но я ее уже не видел. Прошлое мелькало вдали, словно заветный огонек в ночи, полный надежды и безысходности. А я как будто заблудился. Будто стал не на ту дорогу.

Ау!

Где ты, жизнь?

Бьют часы на стене.

Так. Так. Так.

Летит время прочь. Бешено. Как молния. Ослепительно.

Горит мое прошлое, и мелькают в нем отблески памяти. Блики, лица, голоса… Словно солнце, падающее за край мира, играет на волнах вечного моря и обнимает берег надежды. Волной. Волной. Волной.

Я смотрю в глаза небу, и я вижу, как падает с неба земля, далеко. Завтра. Сейчас. И больше ничего нет.

А еще вода. Где-то рядом.

Кап. Кап. Кап.

Как кровь.

Да безудержная пустота в груди.

Безудержная… и я лечу в ней, подхваченный этим кошмарным черным ветром. Я пуст. Я невидим. Погасла память. Лишь клочки обгорелой бумаги от старой афиши в этом пустом городе мчатся мимо… или стоят на месте…

А ветер несет меня.

Куда? Не знаю. В ночь. В бездну. В землю. Прочь.

А часы на стене стоят. Сорвалась пружина. И больше не бежит кровь по их стальным жилам.

Там, за окном, память вешает на длинные, как дорога жизни, веревки стираное белье. Белое, как снег. Как млечный сон. Как саван.

Источник: "Ставропольская правда", 8 ноября 2005 г.




Главная | Новости | Свежий выпуск | Архив