Виктор Вовк: Поэтический форум

* * *

Я слышу, как мама плачет,

Тихонько слезу смахнув:

«Отбился от рук – иначе

Не бросил бы мать одну...

 

О нет, ты меня не понял:

Навеки ко мне – не след,

Тем более в этом поле

Свободного места нет.

 

Ты помнишь, какие розы

(Воистину цвет земли!)

До самых снегов-морозов

У нас под окном цвели?!

 

Какой чистотой сияли

И хата, и сад, и двор!

Пусть даже согнут печали,

Но дом запустить – позор!

 

А здесь? Не видать оградки,

Цветочки забил бурьян...

Ты болен? С работой шатко?

В отъезде? Иль, может, пьян?

 

Надолго ко мне не надо.

Пришел бы на час-другой,

Навел хоть какой порядок

Над пыльной моей плитой.

 

И стало бы мне чуточек

Теплее в сырой земле.

Как зябко мне здесь, сыночек!

А дело уже к зиме.

 

Сказала бы я соседям,

Что рядом со мной лежат:

«Меня не забыли дети -

Сам черт мне теперь не брат»...

 

...А может, не голос мамы

Мерещится мне сейчас,

А сердце кричит от срама,

В котором я весь погряз?

 

Сорвавшийся с кручи ветер

Наотмашь по морде бьет:

«За эту слезу ответишь -

Наступит и твой черед».

 

Кляну суету пустую,

Что сбила меня с пути.

Кладбищенский крест целую:

«Родная, прости... прости!».

* * *

Почему я завидую юности?

Потому что я помню ее…

Дай мне, старость,

воинственной мудрости

 

Снова годы призвать под ружье!

Дай горячей любви!

Сколько выпито

Этой страсти на долгом веку!

Мне, наверно, у жизни бы выпытать:

«А смогу ли еще?». Ой, смогу!..

* * *

Зима белоснежными нитками

Мне выткет такой гобелен,

Что даже и с сотой попытки я,

Слагая простейший катрен,

Едва ли смогу эту белую,

Как есть, описать красоту.

Попытку последнюю сделаю,

Вдруг образ поймав на лету.

Уже не сейчас, а впоследствии,

Ну, скажем, в июньский денек,

Когда тополя, нас приветствуя,

Уронят на землю пушок.

* * *

Добрым словом батю вспоминаю:

Дом построил сыну на века.

Все равно, с какого глянуть краю,

- Чувствуется мастера рука.

 

Не дворец, конечно, не домина,

Но и не хатенка, не изба.

Не теряет стать свою доныне,

Словно берегла его судьба.

 

Он стоит и даже, подбоченясь,

Смотрит вдаль, как будто вдалеке

Видит жизни новое теченье

На родимой улице-реке.

 

Жаль, отец, дороги нет обратной...

Но и с неба видишь свет любви:

На крылечке, все таком же ладном,

Веселятся правнуки твои.