Игорь Некрасов: Не дай вам Бог войны!

Дед Андрей прошел Финскую. Потом и Великую Отечественную. Я его не застал. О войне рассказы деда мне передавал отец. Батя родился в январе 26-го. Бабка переносила пару недель. Родись в срок, может, не было бы и меня. Сколько их, не ставших отцами, сколько их, не рожденных...

Маме не было года, когда в их смоленскую деревню пришли фашисты. Бабушка спасала маму, согревая собой в канаве за огородами. Страх и холод. Голод. Вши.

Дядьку война убила. Самый шустрый из мальчишек, он взвалил на плечо снаряд и понес к костру... Видимо, с генами мне не передалось ничего хорошего о войне... Я против войны. Поэтому и 9 Мая для меня — праздник Жизни!

Полтора года, проведенные мной на афганской земле в пехоте, не добавили ничего хорошего в мое мнение о войне. Разве что я больше стал понимать ветеранов.

И мама, и отец, и ветераны большинство своих рассказов о вой-не завершали словами: «Не дай вам Бог!». То же я хочу сказать и своим детям, и всем людям: «Не дай вам Бог войны!»...

Отцы и дети

Обмолвился дед: «Половиной наград

Обязан не мужеству - лютому страху,

Мне в спину дышал пулеметный отряд,

Мой подвиг был выбор: на крест иль на плаху...»

 

Молчанье нарушил отец: «Наугад

Ты выбрал свое. Выжил, даже не ранен.

Меня тоже выбор настиг - сам не рад -

На горной тропинке в Афгане.

 

Тогда на прицел взял нас духовский гад

И бил одиночными, шлепал прицельно.

Сберечь пацанов - и высотку ту взять...

Дышал бы нам в тыл пулеметный отряд,

 

И совесть осталасьбы целой...»

Казалось, их водка уже не берет...

Бессмысленность тех покаяний

Не сможет унять заградительный взвод;

 

В песочнице тоже войнушка идет:

Играются Авель и Каин...

Как война

Этого я не забуду,

Как ни изобличай.

Господи, как было трудно,

Криком хотелось кричать.

Нас ведь рождали люди,

И за людей опять

В головы, шеи, груди

Людям я должен стрелять.

Мы не булатной стали.

Мягки у нас тела.

Люди по нам стреляли.

Если б они попали,

Был бы не я, а прах.

Тяжкие были будни,

Войнам без них никак.

Это себе мы люди,

А для историй - шлак.

Многое переломилось

И преломилось в годах.

В нынче мы все очутились...

Знать бы о том тогда.

Что предадут, обманут,

И не вернуть назад

Все, за что мы в Афгане

Были готовы в ад.

Знать бы солдатскому люду,

Что через тридцать лет

«Тошно» добавится к «трудно»

В жизни на этой земле.

Жажда не имет сладу

Вновь угодить туда,

Где даже жить не надо,-

Просто все. Как война.

Поколенье войны

Никому ничего не должны, почему же все время

Их становится меньше и все реже мы помним о них,

То ругая какую-то жизнь,

что нас долбит

проблемами в темя,

То с обидой на решку,

что с орлиной усмешкой

Каждодневно шпыняет под дых.

Им досталось: успеть испытать

по-житейски и кровно,

Не кляня никого, -

на проклятье не дали им

прав,-

Как обыденна смерть

под Смоленском, под Брестом, под Ровно...

На миру городов, но обильней -

без слов и крестов

В неизвестности пойменных трав.

Незаметно уходят они, на салюты

не тратятся дети...

Может, так и должно

уходить поколенье войны:

Ничего не просить,

потому что никто не ответит

Под двуглавым орлом,

укрываясь сукном

Нашей общей российской души?...